Salut ! Je suis heureuse de vous poster un nouveau chapitre, en espérant réconforter celles qui ont repris les cours aujourd'hui =) Encore et toujours un gigantesque merci à vous pour vos supers-méga-géniaux commentaires et à Delphine =D
Maintenant, place au chapitre !
Bonne lecture ;)
Maintenant, place au chapitre !
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Chapitre 14 :
Ginny s'essuya le coin des lèvres avec sa serviette et reposa celle-ci à côté de son assiette à peine entamée. A sa gauche, Hagrid poussa un long soupir et s'adossa contre sa chaise qui craqua dangereusement :
- C'était délicieux, Molly. Comme d'habitude, dit-il de sa voix bourrue tout en donnant de petites tapes sur son ventre déjà bien tendu.
Des grognements et des exclamations approbateurs suivirent cette déclaration et les joues de Molly s'empourprèrent légèrement. Elle s'empara d'un plat contenant encore quelques parts de tarte et le tendit vers Lupin, tentant maladroitement de cacher sa gêne :
- Remus, tu en reprendras bien !
Le loup garou secoua la tête avec un léger sourire.
- C'est gentil Molly mais je suis repu !
La matriarche n'eut cependant pas le temps d'insister. Tonks déboula dans la cuisine telle une tornade. Les yeux cernés et le visage émacié, elle paraissait exténuée. Pourtant, elle n'en laissa rien paraître. Elle poussa Neville sans ménagement qui se colla à Luna et se glissa à ses côtés sur le banc tout en s'exclamant bruyamment :
- Je meurs de faim ! Oh de la tarte ! J'adore ça !
Elle arracha le plat des mains de Molly et le posa tout entier devant elle et son regard gourmand. Elle enfourna une moitié de part dans sa bouche et poussa un gémissement de contentement.
- Teddy ne me laisse pas une minute, tenta t-elle d'articuler entre deux bouchées. Il mange plus qu'il ne dort.
Ce n'est pas normal.
- On sait au moins d'où il tient ça, glissa Remus avec un regard moqueur et un sourire qui en disait long.
Tonks le foudroya du regard puis haussa les épaules avant de reprendre un morceau de tarte. A l'autre bout de la table, Fred et George semblaient mettre en place un nouveau gadget. Absorbés dans une conversation faite de chuchotements excités et de murmures empressés, ils ne remarquèrent pas immédiatement que leur mère s'approchait, ses yeux illuminés d'une lueur inquisitrice. C'est uniquement lorsqu'elle se posa derrière eux, les poings sur les hanches et qu'elle prononça ces paroles que les jumeaux remarquèrent sa présence dans un sursaut :
- Est-ce que je peux savoir ce que vous manigancez, tous les deux ? Si vous comptez encore faire des
explosions stupides dans votre chambre, oubliez tout de suite ! Les traces noires que provoquent vos joujoux sur les murs sont impossibles à faire partir et j'ai usé tout mon stock de nettoie-tout de la mère Grattesec !
Elle secoua en guise de menace un torchon crasseux sous leurs nez parsemés de tâches de rousseur. Les deux rouquins prirent une expression outrée :
- Explosions stupides ?
- Quelle honte !
- Joujoux ?
- Notre propre mère !
D'un même mouvement ils secouèrent la tête, faussement dépités. Mais Mrs Weasley était loin d'être dupe. Elle les menaça de multiples sanctions toutes plus cruelles les unes que les autres avant de se détourner de ses fils, suspicieuse. Neville qui avait silencieusement observé la scène bougonna plus pour lui-même que pour sa voisine, Luna :
- J'espère qu'ils ne testeront pas leur prochaine invention sur moi...
Luna se contenta de poser sa main sur son bras avec compassion :
- Oh si. Surement.
Plusieurs personnes se levaient déjà de table, le ventre plein et détendues. Ginny qui s'apprêtait à en faire de même vit ses plans chamboulés par Ron, qui s'interposa délibérément entre elle et la sortie. Harry, qui avait machinalement suivit son ami se vit congédié avec une dureté qui ne ressemblait pas à Ron :
- Monte Harry. Je te rejoins dans une minute.
L'élu fronça les sourcils mais n'insista pas et disparut dans le hall aux côtés de Charlie. Ron jeta un coup d'½il par-dessus son épaule puis attrapa le poignet de sa s½ur et la tira à l'écart des oreilles indiscrètes.
- Quoi ? Protesta t-elle bruyamment en se débattant. Lâche-moi !
Mais le regard que Ron lui lança lui fit clairement comprendre qu'elle devait se taire. Ron était toujours passé pour le grand frère un peu maladroit à ses yeux mais pour la première fois, il lui apparut comme un homme étrangement sérieux.
- Où étais tu ? Cingla t-il d'entrée.
Il ne lui laissa pas le temps de répondre et enchaina, prêt à exploser :
- Tu es vraiment inconsciente ! Il y a une guerre qui se joue dehors ! Tu ne peux pas rentrer et sortir comme dans un moulin, seule et sans prévenir personne ! Tu es complètement inconsciente ! Imagine que maman se soit rendue compte de ta disparition ou pire, Harry !
- Comment...
- Si au moins tu avais été discrète en rentrant, la coupa t-il d'un ton glacial.
Honteuse, Ginny baissa la tête.
- Et regarde-moi quand je te parle.
Furieuse par l'intonation employée, Ginny releva vivement la tête et planta son regard de feu dans celui de son frère, toute trace d'embarras effacée.
- Tu n'es pas mon père ! Je fais encore ce que je veux à ce que je sache !
- Pas quand tu mets ta vie en danger !
Singulièrement agacée par la tournure que prenait la conversation, elle essaya de se défiler mais Ron la retint par l'épaule. La douleur se réveilla brutalement et elle se dégagea d'un geste vif.
- Aie !
Son cri eut un effet immédiat sur Ron. Il la lâcha immédiatement, les yeux écarquillés. Son expression ahurie et ses bras qui tombaient le long de son corps, ballants, lui donnaient un air franchement benêt. Ginny ne put retenir un sourire. Ron dans toute sa splendeur.
- Fais pas cette tête idiot, ce n'est pas de ta faute.
Elle tira sur le col de son pull, dévoilant une marque rouge sur son épaule. Ron s'approcha de la brulure et l'examina quelques secondes, les sourcils froncés.
- Comment tu t'es fais ça ? Demanda t-il finalement, soupçonneux.
Ginny se mordilla la lèvre inférieure, visiblement hésitante. Ron la bouscula gentiment.
- Allez. Je ne le dirais pas à maman.
- Et Harry ?
- Non plus.
La rouquine prit une profonde inspiration et rapporta en détail son altercation avec Pansy. Son frère l'écouta en silence, secouant parfois la tête de dépit. Ginny savait bien ce qu'il pensait. Elle avait fait une erreur de jugement qui aurait pu lui couter la vie et elle en était consciente. Mais n'avait-elle pas découvert de nouvelles choses ? N'avait-elle pas vu de ses propres yeux le dôme de Poudlard ? N'avait-elle pas appris par la même occasion que le camp des mangemorts s'intéressait d'un peu trop près au château ?
- Tu es encore plus stupide que je ne le pensais, souffla finalement Ron.
Ginny haussa les épaules avant d'étirer un sourire espiègle, visiblement fière d'elle.
- Oui mais tu devrais voir l'état de son bras... elle se souviendra longtemps de moi.
Ron leva les yeux au ciel.
- Allez viens. On va voir Luna, qu'elle t'arrange ça avant qu'Harry ne te pose des questions.
Docile, Ginny le suivit alors dans les hauteurs de la maison devenue quartier général de l'Ordre du Phénix.
***
- Je percerai ton secret. Je trouverai ta faille. Tes pouvoirs seront bientôt miens.
Un murmure. Un sifflement dans cette pièce qui était à présent l'unique demeure des songes d'Hermione. Figée dans cette lassante et identique perspective, elle ne vit rien. Elle sentit seulement cette présence à ses côtés. Ce regard qui pesait lourd sur ses épaules. Une ombre remua sur sa gauche mais sa nuque resta immobile, comme paralysée dans un étau de pierre. Elle voulait voir, pourtant. Etancher la soif que lui procurait cette curiosité maladive qui la prenait aux tripes chaque nuit et dont elle oubliait jusqu'à l'existence le jour. Où était-elle ? Pourquoi ne pouvait-elle pas bouger ? Et cette voix ? Elle lui disait vaguement quelque chose.
Si seulement cette personne pouvait se décaler légèrement. Un pas. Rien de plus. Juste assez pour qu'on lui fasse face. C'était la première fois qu'elle n'était pas seule dans cette salle au plafond haut et à l'atmosphère glaciale. Elle percevait parfois un sifflement mais c'était probablement tout.
Elle discerna l'ombre se mouvoir près d'elle. Elle devina son souffle dans son cou et elle sentit le bout de ses doigts, glacés, caresser délicatement son épaule.
- Je sais ce que tu renfermes. Et lorsque tu t'ouvriras à moi, je serais plus puissant que jamais.
Le chuchotement lui sembla plus proche. Empli de promesses et d'un danger pour l'instant encore inconnu. A bien y réfléchir, cet inconnu faisait fausse route. Hermione Granger n'avait jamais eu de pouvoirs particuliers. Peut-être était-elle plus réfléchie et minutieuse que d'autres mais ces capacités ne dépassaient pas celles du commun des sorciers.
Elle aurait voulu ouvrir la bouche et dire à cette personne qu'elle se trompait. Mais son souhait se limita à la pensée. Encore une fois, elle se sentit prisonnière de tous faits et gestes. Et alors qu'elle s'apprêtait à réitérer une tentative, une vive lumière l'éblouie. Elle papillonna longuement des paupières avant de réaliser qu'elle se trouvait avachie sur l'un des fauteuils de la salle commune. Et comme tous les matins, il ne restait de son rêve qu'un vague souvenir qui disparaitrait dans les minutes à venir.
La jeune femme se redressa difficilement, le dos meurtri et les articulations rouillées. La bouche pâteuse et les paupières lourdes, elle eut la désagréable impression de manquer quelque chose. Quelque chose de primordial. Elle tenta une mince réflexion mais son esprit était bien trop ensommeillé. D'une démarche lente et incertaine, elle se traina jusqu'à la salle de bain et c'est lorsqu'elle croisa son reflet qu'une terrible vérité la frappa en pleine face. Délicatement, elle pressa le bout de ses doigts sur les marques qu'avaient laissé ceux de Drago. Il semblait que la peau de son cou était à jamais marquée des empruntes du mangemort. Quatre bleus qui tiraient plus sur le violet s'alignaient verticalement sous son oreille gauche tandis qu'un seul, légèrement plus large, se colorait à droite. Probablement le pouce, pensa t-elle avec amertume.
Malefoy était rentré. Il était là, quelque part dans Poudlard. Peut-être même l'épiait-il derrière une porte, tel un félin prêt à bondir sur sa proie. Dans le doute, Hermione se retourna. Mais il n'y avait personne. Uniquement elle et un silence à couper au couteau.
D'après l'Histoire de Poudlard, le sort était conjuré. Un soldat de chaque camp avait réussi l'épreuve. Le château était donc de nouveau accessible à qui le voulait. Elle n'était plus en sécurité, ici. Surtout avec un mangemort en guise de colocataire. Elle s'assit sur le rebord de la baignoire, fixant ses pieds nus. Perdue dans ses pensées, elle se préoccupa à peine de la douleur que lui procurait le carrelage glacé sous ses talons. Aussi mangemort soit-il, elle se rappela à quel point Malefoy lui avait paru humain la veille. Et même si elle n'avait pas compris l'exacte cause de sa douleur désarmante, elle ne put s'empêcher de ressentir de la pitié et un irrépressible besoin de s'assurer qu'il irait bien. Ou du moins, pas trop mal. Elle se souvenait encore de son regard fou. Brisé. Et de son visage déformé par la rage et la tristesse. Elle revoyait encore sa main tremblante, serrée autour de son cou, comme si une force intérieure l'empêchait de l'étrangler pour de bon. Cet homme avait tué plus d'une personne de sang froid, sans aucune compassion. Il avait volé des vies, détruit d'autres et il était censé être dénué de toute sensibilité. Il jouait avec ses proies. Les terrorisait et les torturait. Alors par Merlin, qu'est-ce qui avait pu le mettre dans un tel état ? Qu'est-ce qui avait anéanti, le temps d'une soirée, ce masque qu'il portait en permanence ? Qu'est-ce qui l'avait bouleversé au point qu'il en oublie ses mauvaises intentions ? Il l'a tué. Il a tué ma mère. Le ton avec lequel il avait prononcé ces mots hanta la jeune femme comme si, en l'espace d'une seconde, elle était revenue en arrière. C'était d'une évidence presque ridicule. Malefoy avait perdu l'unique personne qui l'aimait inconditionnellement. Narcissa Malefoy était morte. Comment ? Pourquoi ? Ces questions restèrent sans réponses mais l'idée que la même chose puisse arriver à ses propres parents serra le c½ur d'Hermione. Elle se força à chasser cette stupide idée de son esprit et sentit une nouvelle vague de compassion la secouer. Elle ne connaissait pas Mrs Malefoy. Elle l'avait seulement aperçue quelques fois. Et de ce qu'elle s'en souvenait, c'était une mère aimante, à la différence de son mari. Elle revoyait encore les paquets de friandises que Malefoy recevait chaque matin lors de ses premières années à Poudlard. Elle se souvenait du regard qu'elle lançait à son petit garçon qui montait tous les premiers du mois de septembre dans le Poudlard Express. A la fois fière et triste. Anxieuse et heureuse. Une mère. C'était ce qu'elle était. Et Drago en était à présent privé.
Hermione secoua doucement la tête puis se hissa sur ses jambes. Elle s'approcha de l'évier, évita son reflet et aspergea son visage d'un puissant jet d'eau glacée. Ella attrapa une serviette qui formait un tas difforme sur le sol et y enfouit sa figure. Le coton avait perdu de sa douceur et était froid. Rêche. Dans une vaine tentative, elle glissa les doigts dans ses boucles emmêlées et, désespérée, se contenta de les coincer dans
une pince.
Alors qu'elle regagnait la salle commune, elle prit sa décision. Elle ne resterait pas. Aussi humain qu'était Drago. Il était son ennemi et l'avait dit plus d'une fois : il la tuerait. Peu importe si elle n'avait aucune idée de l'endroit où aller, du moment qu'elle s'éloignait le plus possible de lui. Se sentant soudainement oppressée par le temps, elle accéléra ses gestes. Elle se hâta dans les dortoirs à la recherche d'un sac et y fourra tout ce qu'elle avait trouvé les semaines précédentes. Des vêtements chauds, des produits de toilette, les parchemins d'Harry, quelques livres piqués à la bibliothèque, un reste de potions trouvées dans le bureau saccagé de Rogue, les rares fioles encore intactes dénichées dans l'infirmerie. Elle coinça finalement sa baguette dans son pantalon et enfila une paire de botte de neige qu'elle reconnut comme étant celles de Lavande. Un peu grandes, mais elle ferait avec. Tandis qu'elle revêtait une cape doublée de laine, elle se demanda si elle oserait s'aventurer dans la cuisine, dans le but de faire des provisions. Mais cette idée, bien qu'alléchante, lui parut trop dangereuse et elle se contenta de prendre un ballon de pain rassis, reste d'un ancien petit déjeuner, et quelques bonbons que Dobby avait trouvé pour elle dans les autres dortoirs. Penser à elfe stoppa net ses gestes imprécis et précipités. Dobby. Les elfes. Les tableaux. Les armures. Les fantômes. Etaient-ils au courant qu'un mangemort vivait parmi eux ? Était-il vraiment juste de partir sans les prévenir ? Sans leur dire au revoir ? Sans les remercier pour tout ce qu'ils avaient fait pour elle ces dernières semaines ? Ils étaient ses amis, ceux qui l'avaient aidé à battre sa solitude. Elle n'eut pourtant pas le loisir de pousser plus loin ses réflexions.
- La gente Damoiselle va-t-elle quelque part ?
Hermione se retourna vivement, cherchant du regard la provenance de la voix.
- Ici.
Elle leva les yeux et croisa le regard amical de Philibert, nonchalamment appuyé contre le cadre d'un tableau au fond rougeâtre.
- Ouh les vilaines marques ! Une ½uvre du jeune Malefoy, je suppose. Ai-je raison ?
Instinctivement, Hermione porta une main à son cou. Puis elle assimila les paroles du personnage.
- Vous êtes au courant ?! S'exclama t-elle d'une voix aigue dans laquelle perçait un certain soulagement.
- Bien sur que nous sommes au courant ! Nous sommes partout, miss Granger. Le baron sanglant l'a vu rentrer dans le château et le musicien fou se baladait de toile en toile à la recherche d'inspiration lorsqu'il l'a vu vous empoigner. Les armures et le petit Dobby étaient prêt à intervenir mais il vous a lâché et est parti.
Cette révélation remplit le c½ur d'Hermione de gratitude. Elle savait cependant que la bravoure des éléments du château ne suffirait pas lorsqu'une armée de mangemort envahirait Poudlard. Elle glissa un regard hésitant sur le sac posé à ses pieds et reporta son attention sur la peinture qui l'observait avec bienveillance.
- Vous comptez vous en aller, n'est-ce pas ? Le château n'est plus aussi sauf qu'il l'a été ces derniers temps.
Hermione secoua la tête.
- Il faut que je retrouve les miens, Philibert. J'ai trop tardé ici. L'Ordre compte sur moi et j'ai attendu trop longtemps. Je n'ai plus choix. Il faut que je les retrouve.
- Faites donc. Mais avant que vous nous quittiez pour de bon, je crois qu'il y a quelqu'un qui aimerait s'entretenir avec vous.
Sans un mot de plus, il disparut dans un côté du cadre, laissant Hermione seule une poignée de secondes. En effet, un bruit de frottement s'éleva du cadre et une silhouette apparut sur le fond rouge. Le nouveau venu était plus grand que Philibert. De longs cheveux blancs lui arrivaient à la taille tandis qu'une barbe toute aussi longue étincelait tels des fils d'argent. Derrière ses lunettes en demi-lune, Albus Dumbledore salua la jeune femme puis enchaina :
- Au regard des marques sur votre cou, j'en conclu que les rumeurs qui circulent entre les tableaux depuis
hier soir ne sont pas fausses.
Hermione se contenta d'hocher la tête. La présence de son professeur, même en peinture, l'impressionnait. Dumbledore avait toujours dégagé de son vivant une incroyable aura de sagesse qui incitait au respect. Il semblait qu'il en fut de même mort.
- C'est pour cela que vous partez ?
Le vieil homme désigna d'un signe de tête le sac qui gisait toujours devant Hermione.
- Entre autres, répondit-elle d'une voix timide. Je crois que c'est mon signal.
- En êtes-vous certaine ?
La dernière réplique la mit particulièrement mal à l'aise.
- Je pense, oui. C'est trop dangereux pour moi de rester ici.
Dumbledore ne répondit pas immédiatement, se contentant de fixer la jeune femme par-dessus ses lunettes,
un léger sourire étirant les coins de sa bouche.
- Ne serait-ce pas plutôt une chance de rester ?
- Une chance ? Répéta t-elle, confuse.
L'ancien directeur sembla réfléchir aux mots qu'il s'apprêtait à employer. Comme s'il cherchait à les sélectionner avec soin.
- Mr Malefoy n'a pas un mauvais fond, Miss Granger. Il croit en Voldemort parce que ce sont des idéologies qu'on lui a inculquées depuis sa naissance mais je pense que, contrairement à un grand nombre de mangemorts, il est tout à fait conscient de ce qui est mauvais et de ce qui est bon. Et je parle en connaissance de cause. Il ne m'a pas tué lorsqu'il en a eu l'occasion. Et Merlin sait ce que cela lui aurait rapporté. Il ne vous a pas non plus tuée lorsqu'il vous a trouvée chez Ollivander. Pourtant, un tour de baguette et c'était terminé. Il est différent, miss Granger. Et savez-vous pourquoi ?
Elle secoua la tête, écoutant avec attention chaque mot prononcé par le professeur. Le temps d'une seconde, elle se demanda comment il savait pour Ollivander mais oublia bien vite ce détail lorsque Dumbledore reprit la parole.
- Il n'a pas reçu la même éducation que les autres mangemort ont probablement eue. Il y a eu l'enseignement de Lucius bien sur, sévère, violent et difficile. Son père lui apprenait les valeurs du mal et le persuadait que leur côté serait le bon lorsque Voldemort reviendrait. Mais le soir, lorsque le soleil se couchait, Narcissa entrait dans sa chambre et le prenait dans ses bras, l'entourant ainsi quotidiennement d'une vague d'amour qui l'empêchait de sombrer complètement dans les Ténèbres.
- Narcissa Malefoy est morte, souffla Hermione déboussolée.
Dumbledore hocha gravement la tête.
- Et j'ai bien peur que son absence ne coute la vie de son fils en interrompant l'éducation qu'elle a toujours tenu à lui professer.
- Vous voulez dire qu'il risque de perdre son...humanité ? Demanda t-elle, les sourcils froncés, tentant d'analyser au mieux les paroles du portrait.
- Il n'a connu que les forces du mal. Sans sa mère, il y a de grandes chances pour qu'il s'y enfonce sans jamais ne pouvoir en revenir.
La jeune femme laissa le silence répondre pour elle, essayant tant bien que mal de comprendre ce que Dumbledore lui disait. Puis, soudain, tout devint clair. Elle releva un regard interloqué vers le vieil homme et murmura, désemparée:
- Et vous voulez que je l'aide.
- Il a déjà commencé à s'ouvrir à vous.
- Il était effondré ! Complètement perdu ! J'étais celle qui se trouvait là. Et je ne pense pas qu'étrangler quelqu'un est une manière vraiment reconnue de se confier, ajouta t-elle, amère.
Elle avait conscience d'avoir manqué de respect au vieil homme mais il ne sembla pas lui en tenir rigueur.
- Si vous ne le faites pas, alors qui le fera ?
Sa voix était calme et posée ce qui agaça d'autant plus Hermione. Elle savait au fond qu'il avait raison. Il ne faisait que dire à voix haute ce qu'elle avait pensé tout bas un peu plus tôt. Mais en était-elle réellement capable ? Malefoy la haïssait presque autant qu'elle le détestait. Ils étaient ennemis depuis leur premier jour à Poudlard et la guerre n'avait fait que renforcer cette opinion mutuelle.
- Comment pouvez vous être aussi certain que je réussirais ? Demanda t-elle finalement, incapable de se sortir de cette conversation surnaturelle.
- Je ne suis certain de rien, Miss Granger. Mais vous êtes probablement la personne la plus altruiste que je connaisse. Mais après tout, qui suis-je pour vous dicter votre conduite ? Je ne suis plus qu'une simple peinture un peu trop bavarde.
Ses yeux se plissèrent et la jeune femme devina que derrière sa barbe, Dumbledore souriait. Il souriait parce qu'il savait qu'Hermione ferait exactement ce qu'il lui avait conseillé. Parce qu'elle faisait partie de ces personnes dont la détresse des autres la touchait au plus profond de son âme. Dumbledore n'avait fait que mettre des mots sur ce sentiment qui lui tordait les entrailles depuis qu'elle était levée. Il s'était contenté de lui fournir l'excuse qu'il lui manquait pour aller voir Malefoy. Juste pour s'assurer qu'il irait bien. Elle ne pourrait rien faire de plus de toute façon. N'est-ce pas ?
Elle dénoua la cape autour de ses épaules, laquelle tomba dans un bruit mat sur l'épaisse moquette. Puis elle retira les bottes qu'elle abandonna dans un coin avant de pousser son sac sous un des fauteuils chaleureux de la salle commue. Si les parages devenaient trop dangereux, elle pourrait ainsi prendre la fuite rapidement. Enfin, elle releva les yeux vers le tableau mais celui-ci ne représentait plus qu'un fond rouge. Dumbledore avait disparu. Avec un soupir, elle réajusta son pull sur ses épaules et enfila une grosse paire de chaussettes, parée à affronter l'ennemi.
Elle savait exactement où il se trouvait .C'était instinctif. Evident. Pourquoi serait-il allé autre part ? Comme Hermione, Drago s'était probablement réfugié dans l'unique endroit qui avait toujours signifié protection et confort à ses yeux. Les cachots. La salle commune des Serpentards. Et même si la jeune femme trouvait l'endroit particulièrement froid et spartiate, elle comprenait qu'il y soit allé sans réfléchir.
Précautionneusement, elle posa ses mains contre la paroi humide et partiellement recouverte de mousse. Comme elle l'avait fait quelques semaines auparavant, elle poussa le mur qui pivota sur lui-même dans un grondement sourd. Un nuage de poussière lui piqua un court instant les yeux et le nez. Puis, lorsqu'il se fut dissipé, Hermione pénétra dans la salle, priant silencieusement pour que son pressentiment fût bon.
Rien ne semblait avoir bougé depuis la dernière fois qu'elle y avait mis les pieds et l'idée qu'elle puisse avouer à Malefoy s'être couchée sur son lit la fit sourire. Ce dernier se fana pourtant bien rapidement lorsqu'Hermione aperçut une silhouette assise dans un fauteuil, face à la cheminée éteinte. Les coudes posés sur ses genoux et la tête entre les mains, Drago immobile, fixait le sol. S'était-il endormi ? Elle esquissa un pas en sa direction. Puis un autre. Et un troisième. Mais elle arrêta là sa progression, décontenancée par le spectacle qui s'offrait à elle. Les cadavres de trois bouteilles de whisky pur feu gisaient à ses pieds, baignant dans la poussière, l'eau et le sang. Effarée, elle recula d'un pas mais sa cuisse cogna contre une petite table de bois, faisant basculer une vieille lampe de verre sur le sol. La moquette amortit la chute mais étouffa à peine le boucan. Sans le moindre sursaut et d'un geste très lent, Drago releva la tête, offrant à Hermione tout le loisir de détailler son apparence misérable. L'obscurité de la veille et la rapidité avec laquelle les actions s'étaient enchainées n'avaient pas permis à la jeune femme de s'attarder sur l'allure du mangemort. Et ce qu'elle avait manqué la figea de terreur.
Ses vêtements, une simple chemise noire et un pantalon de la même couleur, étaient froissés et paraissaient encore humides, collant par endroit le corps de Drago. Ses pupilles vides et étonnamment foncées semblaient contempler le vide. Le regard vitreux, il ne sembla même pas avoir remarqué la présence d'Hermione. D'impressionnants cernes soulignaient ses cils, contrastant sur son teint pâle. La fatigue se lisait sur son visage décomposé et Hermione se demanda s'il avait au moins pris la peine de dormir. Des gouttes de sang séché parsemaient ci et là sa figure sale et quelques mèches de ses cheveux blonds étaient teintées de la même substance. Les jointures de ses doigts, en partie enfouis dans sa tignasse accueillaient de profondes écorchures qui se transformaient déjà en de petites croutes suintantes. Malgré l'état lamentable dans lequel il se trouvait, Hermione ne put s'empêcher de penser qu'il ressemblait à un ange. Un ange déchu.
Il avait replongé son visage vers le sol, indifférent à tout ce qui l'entourait. Hermione n'hésita pas. Elle savait désormais qu'elle avait fait le bon choix en venant ici. En quelques enjambées, elle se trouvait aux côtés de Drago et s'accroupit pour se mettre à sa hauteur. Puis elle posa une main sur son genou tentant de garder un semblant d'équilibre.
De forts effluves d'alcool lui firent retrousser le nez mais elle ne se détourna pas. Un spasme secoua le corps du jeune homme et Hermione comprit qu'il était prêt à régurgiter ses litres de whisky. Précautionneusement, elle glissa un bras autour de la taille de Drago qui ne broncha pas et le força à se hisser sur ses pieds. Elle remarqua alors la baguette coincée dans la poche de son pantalon et la délogea discrètement de son emplacement pour la laisser sur le canapé. On est jamais trop prudent, pensa t-elle alors que Drago ne semblait pas s'être rendu compte qu'il était à présent désarmé. A petits pas, la jeune femme réussit à le mener jusqu'à la salle de bain la plus proche et à peine eurent-ils atteint l'évier que Drago vomit tout ce qu'il avait dans l'estomac. Dégoutée, Hermione détourna la tête, se contentant de tenir à l'aveuglette le bras du mangemort tandis que l'autre retenait en arrière quelques mèches blondes venues se perdre son front pâle.
Hermione le trouvait lamentable mais n'avait même pas le courage de se moquer. Au lieu de ça, elle ressentait seulement une pitié qui prenait un peu plus d'ampleur chaque seconde passée. Elle le lâcha le temps de tourner le robinet et laissa couler quelque seconde l'eau dans l'espoir de faire disparaître la substance malodorante. Puis, du bout de ses doigts humides, elle entreprit d'effacer quelques tâches sur sa figure blême. Il ne réagit toujours pas, telle une poupée de chiffon. Hermione se rendit compte qu'elle aurait pu en faire ce qu'elle voulait. Ecrasé par une consommation excessive d'alcool et une peine qui occultait ses sens, Drago Malefoy n'était devenu plus qu'une pâle figure de lui-même. Le monde autour de lui pouvait bien s'effondrer, il s'en fichait. Sans doute ne s'en rendrait-il même pas compte.
Hermione secoua doucement la tête et posa un regard attristé sur l'épave qu'il était devenu. Elle caressa doucement son front moite de transpiration et murmura :
- Je suis tellement désolée...
Mais il ne lui jeta pas même un regard. Lentement, elle l'aida à se redresser et ferma le robinet. C'est ce moment que choisi Drago pour sortir de sa torpeur. Il la poussa sans ménagement d'un geste incertain du bras. Hermione se rattrapa de justesse au mur carrelé et sonnée, le regarda s'éloigner d'un pas titubant dans le couloir menant aux dortoirs. La sorcière le suivit, gardant tout de même un espace de deux mètres entre elle et lui. Il se débattit quelques secondes avec une poignée de porte et pénétra finalement dans un dortoir qu'Hermione reconnut comme étant le sien. Il chancela jusqu'à son lit dont le bois était gravé à son nom et s'y laissa tomber, inerte.
La jeune femme resta une minute immobile dans l'embrasure de la porte, puis la poussa doucement avant de s'éloigner sur la pointe des pieds, son c½ur cognant violemment contre ses côtes.
Par flemme et par un manque évident de motivation, je me contenterais d'un voila ! Et d'un donnez moi vite vos impressions, j'ai hâte de les connaître et de répondre à vos commentaires !
Bisous, Sonia.
Bisous, Sonia.
FromDrago-ToHermione, Posté le mardi 26 juin 2012 16:46
Finalement elle n'est pas partie... La cohabitation promet d'être mouvementé!